EL MALDITO (II)

Cayó de rodillas, maldiciendo al aire su estupidez. Tarah había desaparecido y jamás regresaría: era muy consciente de ello. ¿Qué haría ahora? Necesitaba tranquilizarse, no podía dejar que su nueva naturaleza animal lo dominase otra vez de esa manera. La última había sido fatal. Juró ante la suave brisa de aquella mañana que esa zorra pagaría por llevarse su corazón.

Avanzó a trompicones por el suelo seco, rompiendo pequeñas ramitas del bosque colindante, que se quebraban como cristal bajo su peso. Tenía hambre. Mucha hambre. Pudo sentir como sus colmillos asomaban, anhelando sangre fresca. Se encorvó al escuchar un ruido muy cerca de él: todos sus sentidos se pusieron sobre alerta. Alguien venía. Y sin poder dominarse, se abalanzó sobre quien fuera que se estaba acercando y mordió. Mordió hasta poder notar la sangre fresca brotar a borbotones del cuello de su víctima. Saboreó el dulce néctar de vida y se relamió.

Una vez satisfecha su necesidad más básica, se enderezó, se sacudió la suciedad de la ropa y enfocó la vista. Lo peor de perder el control era, sin duda, el hecho de no poder ver absolutamente nada: un mar rojo, eso era lo único que se apreciaba en ese estado. No le prestó ninguna atención a su víctima, la dejó tirada en el suelo, casi sin vida.

Ella gimió, y él se dio la vuelta.

La imagen fue espantosa. La peor de las pesadillas se encontraba delante de él. Tarah. Era ella y estaba ahí, en el suelo, desangrándose, tan dulce y tan delicada como siempre. Era casi como una aparición, un ángel teñido de rojo.

Se abalanzó otra vez sobre ella, pero esta vez no para morderla, sino para intentar socorrerla.

– ¡Tarah! ¡Tarah! – la zarandeó con suavidad para despertarla, pero sólo consiguió arrancarle unos cuantos gemidos. Decidió, pues, llevarla a la posada que acababa de dejar momentos antes. Tumbada ya sobre la cama, la joven se recuperó por fin de su ataque. Abrió los ojos lentamente, intentando enfocar para mirar a su alrededor, cuando lo vio. Gritó con todas sus fuerzas, hasta rompérsele la voz. Gritó como si su vida dependiera de ello, y, echando la vista atrás, en cierto modo, así era.

– ¡ALÉJATE DE MÍ, MONSTRUO!

SANGRE POR SANGRE (I)

Todo estaba preparado para la misa negra de esta noche. Cada uno de los brujos y brujas del pueblo habían sido avisados a través de la marca del Diablo, y esperaban a que diesen las doce para reunirnos en el claro más allá del bosque. Nuestro pequeño aquelarre nunca había superado las trece personas, pero aún así, todo el mundo sospechaba de nosotros. Pocos eran, en realidad, los que se habían atrevido a acusarnos de brujería, y para aquellos que lo hacían, les esperaba un lugar privilegiado en nuestras reuniones: el sacrificio.

GONE FOREVER

«Recoge las rosas, doncella, mientras la flor es nueva y la juventud fresca,

Y recuerda que así se apresura también tu edad». 

                                                                                                             — Ausonio (310 - 395)

Acarició la madera pulida del ataúd y sintió la fría nada que esta le transmitía. Una única rosa descansaba sobre la caja, junto a su nombre. 

En primera fila, sus padres lloraban a lágrima viva. Quiso acercarse a ellos, decirles que todo iba a salir bien, que ya no le dolía nada; pero no serviría de nada. 

EL INICIADO

El sonido de las olas rompiéndose en la orilla. Las gaviotas volando bajo el inmenso cielo azul. La brisa, suave pero refrescante, soplaba revolviendo la arena sutilmente. Se lavó las manos en el mar repetidas veces, aunque sabía de sobra que de nada serviría: la sangre permanecería tatuada en su ser para siempre. Finalmente, se dejó caer de espaldas en las tranquilas aguas, permitiendo que el agua salada le aclarara las ideas, que el rey de los océanos le dijese lo que tenía que hacer.

Una pista, pensó para sus adentros.

Cuando por fin no le quedó más aire en los pulmones, decidió que era hora de regresar a la superficie. Tragó una gran bocanada de aire fresco, que en ese momento le supo a vainilla y chocolate.

EL CEMENTERIO DE LO FANTÁSTICO

• ¿De qué se trata?

El 8 de abril de 2015, Emily B. Rose logró la cantidad de 100 seguidores en su blog. ¿Que cómo lo celebró? Yéndose a una agencia de adopciones para cuidar a tres pequeños blogs, resguardándolos bajo su ala. Y así yo, y mis otros dos hermanos, nos convertimos en los pequeños cuervecitos de Mamá Cuervo, y juntos formamos el proyecto El cementerio de lo fantástico.

Se trata de una serie de relatos entrelazados. Todos partirán del mismo relato base publicado por Emily, y cada uno de nosotros deberá responder a la historia como mejor sepamos. Así se empezarán a crear tres historias totalmente impredecible creadas a partir de la misma base. Cada uno de nosotros deberá, a continuación, contestar al relato de uno de los hermanos, y seguir su historia de otro modo, como una especie de Frankenstein pero sin el inconveniente de no saber qué fue escrito antes.

RECUERDO

Recuerdo aquella época de mi vida en la que mi mente era un pozo inagotable de ideas, de mundos por inventar y descubrir, de historias por vivir, de personajes tan vivos y complejos como la vida misma. Recuerdo aquella época de mi vida en la que no me costaba llenar una hoja en blanco, dos, tres, cientos de hojas en blanco. 

NOCHE DE TORMENTA

La tormenta nos había impedido pasar el día en los jardines, correteando como niños de cinco años, persiguiéndonos hasta quedar agotados por el esfuerzo; en el lago, bañándonos, salpicándonos. La tormenta nos había obligado a refugiarnos en la mansión, condenados a jugar a estúpidos pasatiempos, como el ajedrez o los naipes.

La cena había tenido lugar bajo la luz de las velas, en el gran comedor. Habíamos tomado pavo y leído poemas. La compañía era grata – o casi– pero el aburrimiento empezaba a carcomerme por dentro.

A Mary y Claire les asustaban las tormentas. Shelley y yo nos reíamos a cada brinco que estas pegaban, con el corazón en el puño. John, él, tomaba el té en el gran sillón, cerca del crepitar del fuego. ¿Los demás? En sus aposentos, o en cualquier lugar; lo único seguro es que se encontraban lejos de mi vista. La chimenea iluminaba la estancia con un leve resplandor.

¿EL FIN DEL DEMONIO?

Una vez más, el demonio se viste de mujer. De rubios cabellos, esconde sus repintados ojos detrás de unas minúsculas gafas. Adorna su cuello con despampanantes collares y unas clavículas exageradamente marcadas. La ropa se pega a su extrema delgadez, no revelando absolutamente nada de su anatomía femenina. ¿Mujer o tabla de planchar? Esta vez, demonio, corres el riesgo de desaparecer por completo de este mundo con un simple soplo de aire.

META

Una vez me dijeron que si me caía, debía levantarme. Pero... ¿y si no lo consigo?

Si caes, levántate. Si caes y no puedes levantarte, arrástrate hasta un bordillo desde el cual puedas impulsarte. La meta es estar en pie, no importa el cómo.

MAQUILLAJE

Hoy me he maquillado. Lo he hecho para sentirme guapa. Lo necesito. Cada vez siento como si me estuviera hundiendo poco a poco en un pozo negro del cual no pudiera salir. Me oprime el pecho. No me deja respirar. Me hace querer llorar a cada minuto del día.

Hoy me he maquillado. Lo he hecho para esconder mis heridas. Lo he hecho para sentirme guapa.

VIDA = FRACASO

Toda vida acaba en fracaso.
¿Por qué?
Porque toda vida acaba con la muerte.